A Justiça Pode Começar no Olhar de uma Criança

BOM DIA!

O sol da tarde entrava pela janela do meu escritório, iluminando a sala com um tom de esperança. À minha frente, um jovem, quase uma criança, de olhos grandes e ansiosos me observava com um misto de curiosidade e desespero.

- Doutor, o senhor me ajuda? - perguntou, com a voz tristonha.

Sorri com gentileza e me inclinei para a frente.

- Claro, meu jovem. O que está acontecendo?

O jovem respirou fundo antes de falar:

- É que… eu queria que o senhor reunisse meu pai e minha mãe. Eles não estão mais juntos, e minha mãe está sofrendo muito. Ela trabalha o dia todo para nos alimentar, e eu e meu irmão ficamos sozinhos em casa. Meu pai… ele foi preso, mas não fez nada de errado. A sociedade é que foi má com ele.

A voz, que falava como a de um adulto, começou a tremer.

Franzi a sobrancelha, atento.

- Entendo. E o que você quer que eu faça, exatamente?

- Quero que o senhor faça meu pai sair da prisão e voltar para casa. E que ele e minha mãe voltem a ser felizes, como eram antes.

Aquele olhar suplicante me atravessou.

Senti um aperto no coração. Eu sabia que a situação era mais complexa do que aquele jovenzinho imaginava, mas também sabia que não podia ignorar aquele pedido.

- Vou fazer o meu melhor, rapaz. Mas preciso que você me conte mais. Por que seu pai foi preso?

Com lágrimas nos olhos, ele começou a explicar como o pai havia sido acusado de um crime que não cometera e como a sociedade havia se voltado contra ele, sem lhe dar chance de defesa.

Ouvi em silêncio, registrando mentalmente cada detalhe.

- E sua mãe, como ela está? - perguntei ao final.

- Ela está triste, doutor. Chora muito à noite, quando acha que eu e meu irmão estamos dormindo. Diz que vai ser forte por nós… mas eu sei que ela está sofrendo.

A voz se quebrou.

Uma mistura de indignação e compaixão tomou conta de mim.

- Vou tentar libertar seu pai e reunir sua família novamente. Mas você precisa ser forte e ter fé.

Ele assentiu, enxugando as lágrimas.

- Certo, moço, quer dizer, doutor, eu prometo.

Levantei-me, estendi a mão e sorri:

- Então vamos fazer isso juntos. Vamos trazer sua família de volta.

Dali nasceu uma amizade, marcada por idas, vindas e longos dias de espera.

O processo foi difícil e demorado. Meses de luta, provas reunidas, resistência enfrentada. Até que, enfim, consegui demonstrar a completa inocência daquele homem. Ele foi libertado.

A família se reuniu novamente. A alegria voltou a habitar aquela casa. A mãe, que havia carregado tudo sozinha por tanto tempo, pôde finalmente descansar e se sentir amparada.

Havia, porém, algo que ainda precisava ser enfrentado.

Ao chegarem em casa, a vizinha - a mesma que havia alimentado boatos - os aguardava. Disse-se arrependida. Admitiu que havia ouvido versões, repetido palavras, muitas delas vindas do ambiente que dizia frequentar por fé, a sua igreja.

O pai a ouviu com calma e respondeu apenas o necessário:

- Ouvir e acreditar sem conhecer é o início do preconceito. E o preconceito destrói vidas.

Houve silêncio.

Depois, ele acrescentou:

- Eu perdoo. Mas é preciso lembrar: antes de qualquer rótulo, sou um homem. E dignidade não se negocia.

Nada mais foi dito. Não era preciso.

Ali compreendi que o preconceito não se desfaz com discursos longos, mas com a disposição real de escutar, reconhecer e aprender.

Sorri, em silêncio. A lição estava dada.

A família seguiu adiante, reunida, consciente de que alguns obstáculos não desaparecem - são superados.

O bem não faz alarde.

Mas vence!

Gratidão sempre.